Hawelka hat noch auf, dort sitzt ein alter Wiener.
(Draußen weht der Wind, es ist erst Ende Jänner,
Die Mehlspeis steht vor ihm, daneben ein Einspänner)
Er fährt sich übers Kinn - gequält vom Alexandriner.
Ein Dichter ist er, ja! Und zwar ein wohlbekannter!
Schrieb Oden auf die Stadt, den Kaiser und die Welt,
Was nicht nur im Kaffeehaus, auch am Hof gefällt.
Liebe, Leid und Lachen, all das schrieb und fand er.
Er beginnt zu murmeln und mit dem Stift zu fuchteln:
"Vermaledeites Wort, vermaledeiter Satz!
Gottverdammter Ort, unseliger Platz!
Warst mein Olymp, mein Troja, hier war ich Homer!
Jetzt ist's aus mit uns zweien! Nie wieder komm ich her! -
Denn ich find' außer 'fuchteln' keinen feinen Reim auf 'Buchteln'!"